простите меня, простите.
читать дальше
простите, за глупость мою и абсурдность,
за то, что говорил какую-то глупость.
пытался быть везде и сразу,
а на самом деле был пустотой и никчемной заразой.
подобной чему-то сопливому и пустому,
стремящийся вечно к теплу, ласке и доброте.
которой так не хватало и вечно хотелось еще и еще.
словно, любимого вкуса чего-то,
забытого и не найденного, где-то и для кого-то.
может, поэтом я испугался вас потерять?
словно, ребенок любимую куклу, игрушку,
или новорожденный свою погремушку?
смотрел на ваши глаза и так и не смог сказать,
как люблю я вас. простите, твою мать.
часто молчу и лишь на вас смотрю.
где-то вдали на ваши повадки,
которые, чем интересны, а чем-то сладки.
смотрю на вашу манеру издалека,
наверное, чтобы вы не видели меня.
не хочу попадаться вам на глаза просто так,
только из-за того, что боюсь быть надоедой,
которая вездесуща и "вечноживуща".
что бегу и бежал к вам тогда,
когда другие говорили: "а зачем?" "а надо?"
когда я сам прогрел от себя,
когда боюсь звонить лишь потому, что снова "войду во вкус",
привыкну к этому и тогда, останется только привкус.
привкус отчаяния и того, что больше не вернуть доверие,
а для себя спасение, что подобно феерии.
может скоро все закончится навсегда,
а впрочем, простите меня за меня.
(с.)
@темы:
Соционика,
Достоевский,
лирика,
vk